My office runs in weird hours, cos I'm the...

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Folhas unidas à nascença, separadas pela leitura By Pedro Faro in Henri Lefebvre's "Everyday Life in the Modern World"

Umberto Eco: 'People are tired of simple things. They want to be challenged'

"You are always shocked by how different critics' opinions are," he says. "I think a book should be judged 10 years later, after reading and re-reading it. I was always defined as too erudite and philosophical, too difficult. Then I wrote a novel that is not erudite at all, that is written in plain language, The Mysterious Flame of Queen Loana, and among my novels it is the one that has sold the least. So probably I am writing for masochists. It's only publishers and some journalists who believe that people want simple things. People are tired of simple things. They want to be challenged." (Umberto Eco_The Guardian)

http://www.guardian.co.uk/books/2011/nov/27/umberto-eco-people-tired-simple-things?fb_action_ids=283232358388795%2C10150577853554358%2C2410560662313%2C2707193407787%2C2707188127655&fb_action_types=news.reads&fb_ref=U-WFa5UTCTtEtv4pVLI2R7Vr-CFCONX01FRS-2p65zXXX%2CU-rCN4YP_QZZP14pD4IJEwqO-CFCONX01FRS-2p65zXXX%2CU-H6ZxMTYbV8rH4aEEIdj408-CFCONX01FRS-33kxcXXX%2CU-PZWtB6HE3xF84b8EI2zKHy-CFCONX01FRS-33yvaXXX%2CU-PZWtB6HE3xF84b8EI2zKHy-CFCONX01FRS-33h7mXXX&fb_source=other_multiline

(from Evandro Quintella's FB)

Frédéric Durieu

A voir au Louvre

Poemas de Pessoa 12

Ricardo Reis - Cada Coisa

     Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.

     Não florescem no inverno os arvoredos,

     Nem pela primavera

     Têm branco frio os campos.





     À noite, que entra, não pertence, Lídia,

     O mesmo ardor que o dia nos pedia.

     Com mais sossego amemos

     A nossa incerta vida.





     À lareira, cansados não da obra

     Mas porque a hora é a hora dos cansaços,

     Não puxemos a voz

     Acima de um segredo,





     E casuais, interrompidas, sejam

     Nossas palavras de reminiscência

     (Não para mais nos serve

     A negra ida do Sol) -





     Pouco a pouco o passado recordemos

     E as histórias contadas no passado

     Agora duas vezes

     Histórias, que nos falem





     Das flores que na nossa infância ida

     Com outra consciência nós colhíamos

     E sob uma outra espécie

     De olhar lançado ao mundo.





     E assim, Lídia, à lareira, como estando,

     Deuses lares, ali na eternidade,

     Como quem compõe roupas

     O outrora compúnhamos





     Nesse desassossego que o descanso

     Nos traz às vidas quando só pensamos

     Naquilo que já fomos,

     E há só noite lá fora.

"Diz-me onde moras» Crónica de Miguel Esteves Cardoso

Diz-me onde moras...
Um dos grandes problemas da nossa sociedade é o trauma da morada. Por exemplo. Há uns anos, um grande amigo meu, que morava em Sete Rios, comprou um andar em Carnaxide. Fica pertíssimo de Lisboa, é agradável, tem árvores e cafés. Só tinha um problema. Era em Carnaxide. Nunca mais ninguém o viu.

Para quem vive em Lisboa, tinha emigrado para a Mauritânia! Acontece o mesmo com todos os sítios acabados em -ide, como Carnide e Moscavide. Rimam com Tide e com Pide e as pessoas não lhes ligam pevide. Um palácio com sessenta quartos em Carnide é sempre mais traumático do que umas águas-furtadas em Cascais. É a injustiça do endereço. Está-se numa festa e as pessoas perguntam, por boa educação ou por curiosidade, onde é que vivemos. O tamanho e a arquitectura da casa não interessam. Mas morre imediatamente quem disser que mora em Massamá, Brandoa, Cumeada, Agualva-Cacém, Abuxarda, Alformelos, Murtosa, Angeja… ou em qualquer outro sítio que soe à toponímia de Angola. Para não falar na Cova da Piedade, na Coina, no Fogueteiro e na Cruz de Pau. (...) Ao ler os nomes de alguns sítios – Penedo, Magoito, Porrais, Venda das Raparigas, compreende-se porque é que Portugal não está preparado para entrar na CEE.

De facto, com sítios chamados Finca Joelhos (concelho de Avis) e Deixa o Resto (Santiago do Cacém), como é que a Europa nos vai querer integrar?
Compreende-se logo que o trauma de viver na Damaia ou na Reboleira não é nada comparado com certos nomes portugueses. Imagine-se o impacte de dizer "Eu sou da Margalha" (Gavião) no meio de um jantar. Veja-se a cena num chá dançante em que um rapaz pergunta delicadamente "E a menina de onde é?", e a menina diz: "Eu sou da Fonte da Rata" (Espinho).
E suponhamos que, para aliviar, o senhor prossiga, perguntando "E onde mora, presentemente?", só para ouvir dizer que a senhora habita na Herdade da Chouriça (Estremoz).

É terrível. O que não será o choque psicológico da criança que acorda, logo depois do parto, para verificar que acaba de nascer na localidade de Vergão Fundeiro? Vergão Fundeiro, que fica no concelho de Proença-a-Nova, parece o nome de uma versão transmontana do Garganta Funda. Aliás, que se pode dizer de um país que conta não com uma Vergadela (em Braga), mas com duas, contando com a Vergadela de Santo Tirso? Será ou não exagerado relatar a existência, no concelho de Arouca, de uma Vergadelas? É evidente, na nossa cultura, que existe o trauma da "terra". Ninguém é do Porto ou de Lisboa.

Toda a gente é de outra terra qualquer. Geralmente, como veremos, a nossa terra tem um nome profundamente embaraçante, daqueles que fazem apetecer mentir. Qualquer bilhete de identidade fica comprometido pela indicação de naturalidade que reze Fonte do Bebe e Vai-te (Oliveira do bairro). É absolutamente impossível explicar este acidente da natureza a amigos estrangeiros ("I am from the Fountain of Drink and GoAway...").

Apresente-se no aeroporto com o cartão de desembarque a denunciá-lo como sendo originário de Filha Boa. Verá que não é bem atendido.(...) Não há limites. Há até um lugar chamado amigalhaço, no concelho de Ponte de Lima.
Urge proceder à renomeação de todos estes apeadeiros. Há que dar-lhes nomes
civilizados e europeus, ou então parecidos com os nomes dos restaurantes giraços, tipo Não Sei, A Mousse é Caseira, ou Vai Mais um Rissól.(...)
Também deve ser difícil arranjar outro país onde se possa fazer um percurso
que vá da Fome Aguda à Carne Assada (Sintra) passando pelo Corte Pão e Água
(Mértola), sem passar por Poriço (Vila Verde), e acabando a comprar rebuçados em Bombom do "Bogadouro"¹, (Amarante), depois de ter parado parafazer um chi-chi em Alçaperna (Lousã).


¹ - Bogadouro é o Mogadouro quando se está constipado!!!

(Miguel Esteves Cardoso)

Crónica publicada na revista Visão